Livre premier--Waterloo · 15
Fransız okuyucu saygı görmek ister; belki de bir Fransızın söylediği en güzel söz, ona tekrar edilemez. Tarihe yücelik katma yasağına uymak zorundayız.
Bu yasağı ihlal ederek, kendi risklerimizle hareket ediyoruz.
Dolayısıyla, bu devler arasında bir titan vardı, Cambronne.
Bu kelimeyi söylemek ve ardından ölmek. Daha büyük ne olabilir ki! Çünkü bunu istemek, ölmektir; ve bu adamın suçu değil, kurşun yağmuruna tutulmuşken hayatta kalması.
Waterloo savaşını kazanan adam, Napolyon’un bozguna uğramış hali değil, dörtte bükülen Wellington değil, savaşmamış Blücher değil; Waterloo savaşını kazanan adam, Cambronne'dir.
Böyle bir kelimeyle sizi öldüren gök gürültüsünü çarpmak, zafer kazanmaktır.
Bu felakete böyle bir yanıt vermek, kaderle böyle konuşmak, gelecekteki aslan için bu temeli sağlamak, gece yağmuruna, Hougomont’un hain duvarına, Ohain’in çukur yoluna, Grouchy’nin gecikmesine, Blücher’in gelişine bu repliği atmak, düştükten sonra ayakta kalmayı sağlamak, iki hecede Avrupa koalisyonunu boğmak, krallara bu zaten bilinen tuvaletleri sunmak, son kelimeyi ilk yapmak ve Fransa’nın şimşeklerini katmak, Waterloo’yu karnaval gibi kapatmak, Léonidas’ı Rabelais ile tamamlamak, bu zaferi telaffuz edilmesi imkansız bir kelimede özetlemek, alanı kaybetmek ama tarihi kazanmak, bu katliamdan sonra gülümseyenleri yanına almak, bu muazzamdır. Bu, yıldırıma hakaret etmektir. Bu, Eski Yunan büyüklüğüne ulaşmaktır.
Cambronne’un kelimesi, bir kırılma etkisi yaratır. Bu, küçümseme ile bir göğsün kırılmasıdır; bu, ölümcül bir acının taşmasıdır. Kim kazandı? Wellington mı? Hayır. Blücher olmasaydı kaybetmişti. Blücher mı? Hayır. Eğer Wellington başlamasaydı, Blücher bitiremezdi. Bu Cambronne, son saatin yolcusu, bilinmeyen bir asker, savaşın sonsuzca küçüğü, orada bir yalan olduğunu hisseder; bir felakette yalan, acı bir tekrar, ve öfkeyle patladığı anda ona bu alay sunulur, hayat! Nasıl sıçramaz?
Oradalar, Avrupa’nın tüm kralları, mutlu generaller, gürleyen Jüpiterler, yüz bin zafer kazanmış askerleri var, ve yüz binin arkasında bir milyon, topları, fitili yanmış, aç, ayaklarının altında imparatorluk muhafızları ve büyük ordu var, Napolyon’u ezip geçtiler, geriye sadece Cambronne kaldı; protesto edecek tek şey bu toprak solucanı. O protesto edecek. O zaman bir kelime arar, bir kılıç arar gibi. Köpükten gelir, ve bu köpük, kelimedir. Bu muazzam ve sıradan zaferin önünde, bu zaferin galibi olmadan, bu umutsuz adam dikilir; büyüklüğünü hisseder, ama onun boşluğunu da fark eder; ve onun üzerine tükürmekle kalmaz; sayı, güç ve madde baskısı altında, ruhuna bir ifade bulur, dışkı. Bunu tekrar ediyoruz.
Bunu söylemek, bunu yapmak, bunu bulmak, zafer kazanmak demektir.
Büyük günlerin ruhu, bu bilinmeyen adamın içine girdi o ölümcül anda. Cambronne, Waterloo’nun kelimesini, Rouget de l'Isle’in Marseillaise’yi bulduğu gibi, yukarıdan gelen bir ilhamla bulur. İlahi bir kasırganın esintisi bu adamlardan geçer, ve titrerler; biri en yüksek şarkıyı söylerken, diğeri korkunç bir çığlık atar. Bu titan küçümsemesi, Cambronne’un sadece Avrupa’ya imparatorluk adına fırlattığı bir şey değil; geçmişe devrim adına fırlatır. Onu duyarlar ve Cambronne’da devlerin eski ruhunu tanırlar. Sanki Danton konuşuyor ya da Kléber kükreyerek haykırıyor.
Cambronne’un kelimesine, İngiliz sesi yanıt verdi: "Ateş!" Toplar alevlendi, tepe titredi, bu bronz ağızlardan son bir kurşun fışkırdı, korkunç, geniş bir duman, ayın doğuşuyla belirsizce beyazlamış, yayıldı ve duman dağıldığında, artık hiçbir şey kalmamıştı. O muazzam kalıntı yok olmuştu; muhafız ölmüştü. Canlı redoubt’un dört duvarı yattı, yer yer cesetler arasında bir titreme zar zor seçiliyordu; ve işte böylece, Fransız lejyonları, Roma lejyonlarından daha büyük, Mont-Saint-Jean’da, yağmur ve kanla ıslanan toprakta, karanlık buğdayların arasında, şimdi sabah dörtte, cıvıldayarak ve neşeyle atını kamçılayarak geçen Joseph’in, Nivelles posta hizmetini yaptığı yerden, son nefeslerini verdiler.